文/高登权
守护一缕青青的艾叶，见一条龙舟顺水而来，此时，我看见一个悲愤的灵魂沿江而下，赛过龙舟捷渡的时光。
满船阳光，晒不干多少人动情的眼泪，端午，只等一场大雨，漫过清晰的历史之岸，寻找那个或晴或雨的下午，一个高大的形象，塑造了冉冉升起的青山。
扒开一块水域，任龙舟一次次的经过，在艾叶浓密的池塘，一条鱼讲述了历史的荒唐；那些供奉的烧饼，如今一个一的个变成了肥胖的粽子，走进满口的清香。
日子在一年一年的大水里变得丰满，那些地老天荒的故事，写在了历史的深处闪闪发光，如今仍散发出芳香。
菖蒲对兑着美酒，似乎还要加一点雄黄，在这个特别的日子，纪念的不是我们的祖先，而是一个叫屈原的诗人，喂饱了我们思想的荒凉。
青黄不接，那些年的粮食和蔬菜，染上了四季的光环。如今的我们，已经丢失了缺衣少粮的日子，而富有的不是思想，仍然是那些闲闲淡淡的山梁。
葡萄架下，鸡鸣狗叫的乡村已经变样，端午的色彩不是稻田，水满的季节已经多余，禾苗的风长走向了历史的背面。我们已经不需要为一滴水而惆怅，踩着慢悠悠的月光，让雨水打湿荒芜和悲伤。
一把黄伞，遮住的已经不是旧时的阳光，一句口号，一个念想，诗歌已经沾满灰尘，发不出动听的铿锵。只留下一个悲悲切切的音符，人们忘记了他的名字叫端阳。
漫山遍野的绿，树叶跳动着阳光。果实成熟，闪耀着诱惑的光亮。盈盈欲滴的露珠，能否让夏季变得清凉？此时，我无意中想起一个人，他的名字叫屈原。
翻开高高垫起的枕头，诗歌就放在下方，不经意间，我闻到诗歌发霉的味道，在这个并不需要欢唱的日子，复活的是灯红酒绿，显露的是侠骨柔肠。
于是，我听了一夜的雨，等待天亮。吃粽子的孩子，是否还能在小学的课本里找到关于这个日子的诠释。他们是在苦读，还是在假装多情的吟唱。
诗人不需要供奉，粽子每年需要尝个新鲜，这是一种习俗。蛇虫蔓延的山野，是否可以放点雄黄？那些喜欢的或者害怕的灵性，各走各的路，各站各的边。
最后，还是让我来弹唱一支歌吧，从楚辞里找到最合适的韵调，那些平平仄仄，比兴对仗，我们不需要讲究词语的宽窄，只需轻声放歌，我的声音就可以穿越千年的历史悲歌。
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